faz de conta que é amor.

Ela adorava poesia. Lia muito. Lia todas. Todos os autores, de todas as escolas literárias, de todos os países.
Mas suas poesias preferidas falavam sobre amor.
Talvez fossem suas preferidas porque aquilo era uma especie de ficção científica, uma vez que ela não acreditava no amor.
Achava fantástico que alguém pudesse inventar algo tão surreal quanto o tal sentimento.
O amor era algo tão fantasioso quanto os sacis, ou o curupira.

De quando em quando se lembrava da época em que era uma criança e brincava de caçar sacis... da época em que se fantasiou de curupira para a peça da escola.
Ela sempre soube que eles nunca existiram, mas era bom brincar do faz-de-conta.
Mas no fundo no fundo ela sempre temeu que um dia o fantasioso viesse a se materializar bem diante de seus olhos no meio da brincadeira.

Então, depois de adulta, ela fazia como quando criança e desafiava o fantasioso pegando na mão e fazendo cafuné no rapaz que morava longe quando passavam noites juntos.
Era divertido, era bom
Mas não era o amor.

E assim seria até o dia em que o amor resolvesse provar a ela que ele realmente existia.